Из пункта А в пункт Б, как можно быстрее вперёд. Ноябрьский ветер швыряет мне в лицо дисперсионный дождь. Деревья окружают, смыкаются в чёртов круг, машут лысыми кривыми руками, стонут и причитают в темноте, разрываемой лучом моего дешёвого фонарика. Я знаю, что это мракобесие скоро закончится, и это меня спасает. Всего лишь дойти до цели, не оглядываясь и не останавливаясь – что может быть проще?
Я на ходу поправляю тяжёлый рюкзак, заботливо упакованный моей хозяйственной маман. Кроссовки неаппетитно чавкают по раскисшей узкой тропке, давно забытой людьми, да и, наверное, самим богом – ну почему меня вечно угораздит выбрать самый нелёгкий путь? Вздохнув, я поднимаю глаза и обвожу окружающий мрак тусклым, болезненно-синюшным лучом. Не айс, но пусть лучше так, чем остаться здесь в кромешной тьме, периодически озаряемой бледным месяцем. Ветер люто гонит разорванные ошмётки туч. На небе нет просветов.
Ничего, всё вполне хорошо – я всего лишь в забытом всеми лесу, у границ прокисшего навечно болота… Ничего сверхъестественного здесь нет и быть не может, и, видимо, именно это пытаются мне нашептать летящие мимо деревья. Я ускоряюсь. Что-то гонит меня вперёд – наверное, проснувшиеся инстинкты или подсознательный страх. Моё воображение рисует у меня за спиной нечто, о котором лучше не думать. И не оборачиваться. Может, бабуля не зря так внезапно поведала мне легенду о каком-то Звере. В конце был наказ: «Только не сходи с тропы, а ещё – никогда не останавливайся! И Зверь тебя не тронет». Воспоминание всплыло вовремя, потому что я моментально почувствовала присутствие за спиной. Что-то гораздо более холодное, чем дождь и пронзительное, чем ветер ноября, наступало на меня. Рука судорожно схватила револьвер…
Присутствие не уходило. Оно приближалось, пытаясь придушить меня страхом и убить. Под тёмным пологом деревьев спасения не было. Не было его и в возвращении туда, откуда я начала свой путь – отступать поздно. Моё спасение – движение и брезжущий свет фонарика, выхватывающий куски дороги из темноты. Ну что ж, вперёд, Красная Шапочка, маленькое храброе сердце в лапах демонов ночи.
Сознание двоилось. Его когда-то научили, что в шкафу никого нет, кроме старой одежды, и что в лесу может встретиться разве что плешивая собака или забредший на Мёртвое Болото старый волк-одиночка. Если так, то бояться нечего, и даже в случае нападения встречу я его достойно: рука в кармане байки поглаживает оружейную сталь. И только вторая, бОльшая часть моего раздвоенного сознания, зловеще шепчет: «он тебя не спасёт…»
Я продвинулась ещё примерно на два километра. Может, больше, а может, меньше – теперь даже кратчайший отрезок превращается в бесконечную пытку страхом. Деревья. Ветер. Ночь. Тучи отступали, давая дорогу уставшему осеннему месяцу. Острые обрывки туч пугали, но вскоре ветер прогнал их окончательно. Полнолуние. Я не верю в оборотней, но, чёрт подери, тварь позади меня ведёт себя слишком разумно для животного. Или это очередная иллюзия, навеянная паранойей? Я не хочу оборачиваться, но я знаю, что если сделаю это, то не увижу ничего, кроме тропы и леса. Он там, внутри, среди тёмных стволов. Всё ближе и ближе…



Продолжение следует...
запись создана: 19.03.2011 в 02:29

@темы: писанина